欣恩：那个人

黄纱微笑

以前，我常常避开组屋楼下经常挂着的那片黄布。

黄布如薄纱般，轻盈地掩映着一个宁静的底层角落。白昼，一座庄严的棺材被洁白的桌椅和盛开的鲜花簇拥着，空气中充溢着无法填补的空虚和悲伤。夜幕降临，那里才开始有了属于它的一份热闹。佛教僧侣们不停地念着经，一边念一边敲击着木鱼，穿着白衣的人们聚集在那狭小的角落，共同纪念着逝者生命的最后时光。

每当经过那片黄布，我总是情不自禁地陷入想象：黄布遮掩的棺材里，躺着怎样一个人。他或她所承载的故事，或是欢笑的章节、泪水的诗篇、怒火的篇章、又或是温馨的记忆呢？小时候，母亲曾叮嘱我不要直视棺材，因此我从未仔细端详那被框上的脸庞。逝者的真实容颜宛如生死之间的微妙边缘；一旦越过，恍若穿越时空，不知将迎来何种旅程。也许正因为这份模糊，死亡才变得如此神秘而可怕。

然而有一天，我不经意间瞥见了照片框上，看到了一张特别熟悉的面容。

怀揣着无法言喻的震惊，我踏上电梯，停在最为熟悉的四楼。我转向那扇沉寂已久的房门，门外摆放着简单的几双鞋子。它们仿佛在悠然沉睡，或许已经好久、好久都没有走出这个组屋。

那一瞬间，我似乎感受到鞋子的主人，步履蹒跚地走到门前，转身对我微笑。她小心翼翼地将鞋子摆放在门边，扶着门，亲切地问：“小妹妹，吃饱了吗？”

我轻轻点头，仿佛回应着她那依然温暖的问候。

我跑回组屋楼下，凝视着照片框上的主人；她微笑的弧度、疲惫却依然慈祥的眼神、鼻旁的痣以及每晚取下的假牙。我直直盯着，执着地希望这样，就能够保留住内心逐渐模糊的脸庞。那时，我并未感到恐惧，而是唯有她那份温暖与释怀。

鞋子或许早已被丢弃，邻居之前的房子也悄然换了新主人，但我像以往从未认真看过的照片框一样，未曾真切看清他们的容颜。

（从空地丧礼到往昔睦情，行文经营和运镜描述皆有用心，慢慢斜靠在一种死亡的隔邻，只是前后的架构摆得过正，意图催染情绪的写法，往往都有些矫情，开头几段的铺垫不妨更加简练，乘早对焦人物的生前。）